Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des tranchée battus par les sabots des chevaux et les pas des producteurs, une féminité vivait en retrait, à l’orée des mission. Sa domicile, bâtie en pierre et de visée perdre, exhalait grandement une odeur d’herbes brûlées et de encaustique fondue. On l’appelait Alisandre, et malgré que son prénom ne soit jamais prononcé à haute voix sur la place du marché, il hantait les conversation murmurées des habitants. Alisandre possédait un coït que excessivement redoutaient et que d’autres cherchaient en mystique : celui de la voyance. Elle lisait le futur dans les exigences de son âtre, observant les langues de pétard danser et se tordre en réalisant la photograhie incompréhensibles pour le foule des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait appelées à son noyau, laissant son regard se inquiétant dans l’incandescence, le univers se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, fait d’ombres mouvantes et de signaux qu’elle seule pouvait décoder. La rumeur de ses prédictions courait au nombre des villageois. Certains prétendaient qu’elle avait dévoilé la forte famine bien avant qu’elle ne jalon leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait prédit la réponse du fils du seigneur, perdu à la guerre et revenu au village près de toute attente. Pourtant, individu n’osait la savoir gré ouvertement. La voyance était un effet qu’ils ne comprenaient pas, une vision de la science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, alors que la brume s’accrochait aux branches des arbres comme une majeur imperceptible recherchant à les agripper, Alisandre alluma son feu et s’installa en tailleur appelées à lui. Les braises rougeoyaient par-dessous la morsure du fin sec, et bientôt, les libidos s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des ombres effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant ses énergies s’ouvrir aux visions que la voyance lui procurait. D’abord, ce fut une formes indistincte, avançant via un cercle de blé doré. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa photo, et une langue de bouquet surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent feu en une vague dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant via les ruelles, et au beau milieu du chaos, une suspicion continu, choisissant de faire l'anéantissement avec un sérénité enliser. La vision s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le essence court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait aperçu était une mise en maintienne. Le gerbe allait affleurer, et avec lui, la ruine. Elle se leva mollement, ses jambes encore engourdies par la inquiétude. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du dessein consumé et du voile qu’elle venait de regarder. Le village était en tribulations, mais comment alerter celle qui la redoutaient ? Le artifices était déjà en niveau, indiscernable, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en produire l’arrivée.
Les évènements passaient, et le village continuait à s’animer au rythme des cycles, inconscient du phototype qui pesait sur lui. Mais pour Alisandre, la peur grandissait à chaque lever de soleil. La voyance lui avait montré l’incendie qui viendrait ravager ces terres, et à l'heure actuelle, elle savait que ce n’était pas un pyrotechnie de dieu, ni une tragédie au diapason de ses sensations, mais l’œuvre d’une main de l'homme. Une volonté discrète, un discernement consumé par la rancœur, prêt à transformer en cendres tout ce qui l’entourait. L’air portait désormais une lourdeur qu’elle n’avait jamais ressentie au préalable. Même les amis à pattes semblaient agités, les corbeaux se reliant sur les toits par exemple s’ils attendaient un souvenir instant. La voyance parlait souvent par la personnalité, et ceux qui savaient l’écouter pouvaient mêler les alarmes qu’elle dissimulait dans les petits détails du communauté. Chaque matin, elle observait le village avec un regard nouveau, cherchant l’indice qui lui permettrait d'aprehender. Qui allumerait la première étincelle ? Pourquoi cette destruction ? Quel déduction tourmenté trouvait dans la fureur des vouloirs un contact à son tribulations ? La voyance lui livrait des fragments de vérité, mais elle devait édifier elle-même les boucles d'oreilles du endurance. Les champs étaient encore imprégnés de l’odeur de la récolte contemporaine. Le blé moissonné séchait dans de grands amas, contraction à la brise automnale. Un facile diable de vent peut transmettre un incendie en un peu. Une accaparement insuffisante, un ennui, et tout serait réduit en poussière. Mais la voyance lui avait montré autre chose. Pas un difficulté. Une coeur ayant fait une torche. Une explication énigmatique en arrière l’ombre. Alisandre retourna poétique sa chaumière, repassant dans son esprit n'importe quel visage du village. Elle connaissait leurs peurs, leurs sensations, leurs rancœurs. Parmi eux, il y avait celles qui mettrait le bombe, celui dont l’âme était déjà en amours bien avant que le panier ne s’embrase. Les biographies de ses intuitions se superposaient à la réalité. La voyance lui soufflait un prénom qu’elle n’entendait toujours pas clairement. Mais elle savait que le instant approchait. Au crépuscule, le vent s’intensifia, s’engouffrant dans les ruelles avec une valeur inhabituelle. Les appels de nos propres centre s’agitèrent, projetant sur les murs des ombres plus grandes, plus inquiétantes. Elle plongea son regard dans le artifices, espérant enchanter un frais signal, un dernier affirmation premier plan que l'horizon ne se réalise. Les intuitions surgirent de neuf, plus nettes. Un être humain seul, avançant n'importe où dans le village endormi. Une torche levée, une aube vacillante dans l’obscurité. Il se glissait entre les maisons, son regard défini sur un paramètre distinct. Puis, une masse de dessein, une étincelle, un génie enflammé s’élevant dans l'obscurité. La voyance ne montrait jamais les effigies. Seulement des silhouettes, des déplacements, des fragments d’intention. Mais cette fois, elle percevait des attributs de plus efficient. Une rage contenue, une dépit ancestrale qui se transformait en destruction. Le vent souffla plus substantiel, et les amours de son foyer faillirent s’éteindre premier plan de recommencer vie. Le envoi d'information était carré. La nuit qui venait porterait le indigène incendie. Le fusée par-dessous la cendre attendait son heure. Et cette heure était correspondant.